А просыпаясь, понимаешь, Что сна туман, увы, не долог. Он, от кошмаров рассыпаясь, Привносит в утро грустный морок. В молчаньи утренней росы Сны грезят в небылиц останках. И даже в жаркий летний день Их память стынет в зимних санках.
Кому горшок - лишь инструмент, Тот может ставить монумент Горшку, видавшему виды. Обиделись? И запаха следы? А дело в том, что монумент-то Следам ухватов и еды.